Приходит миг, что тает как воск на солнце, —
Его не сдержать ни криком, ни молитвой.
Но женщина идёт сквозь ветры и пространства,
Как песня, что родилась под луной забытой.
Не юность — её знамя, не румянец рассвета,
А тень, что ложится на плечи, как шаль из печали.
В её молчанье — гул далёкого моря,
В её шаге — земля, что поёт сквозь камни.
Она — как ветка лавра над тёмной водой,
Где ночь сплетает косы из звёзд и тумана.
Её красота — не отсвет, бегущий волной,
А корень, что держит мир у самого края.
Сквозь шёпот трав и крик ночных птиц над долиной,
Сквозь холод ветров, что секут, как ножи,
Она несёт в себе тайну древней равнины —
Ту искру, что гаснет, но светит всё же.
Не зеркала ей скажут, кто она и откуда,
А голос земли, что шепчет сквозь тишину.
Её восхождение — не к звёздам, не к чуду,
А в сердцевину тьмы, где рождается луна.
Женщина идёт
© Copyright: Тамара Ежова, 2026
Свидетельство о публикации №126091304993
Свидетельство о публикации №126091304993
Рецензии