Пропущены листы...
Остались белыми в тетради.
И, вдруг, подумалось,
А есть ли дни такие?
Когда ты у себя,
Как будто бы, украден,
И дни, как чистые листы,
Пустые?...
Ты машинально шел,
Ног под собой не чуя,
В тумане белом-белом,
Словно, молоко...
Как ангел бестелесный,
Был, кочуя,
Искал в тумане том,..
Себя?... Кого?
И выходил на свет!
Мы без него не можем,
Расти,
И что-то совершать,
Творить!
Свет солнца
впитывая кожей!
Туман рассеется.
И это благодать.
Начистоту
© Copyright: Ири Тихомирова, 2026
Свидетельство о публикации №126091303250
Свидетельство о публикации №126091303250
Рецензии