Фонарю в заброшенной деревне
как ни жаль, ничем нельзя помочь.
Ни о чём бормочет в хаос древний
образы рождающая Ночь.
Что же ты, кудесник захудалый,
то живёшь, то в гроб сойдёшь опять,
ведь ещё не время нам, пожалуй,
музыке подземной подвывать.
Мышь-царица пискнет еле слышно,
утвердится лампа на столе,
и восстанет горделиво-пышно
золотой цветок на фитиле.
Опытный игрок не усомнится
у слуги совета попросить,
если у поэта и провидца
путается мысленная нить.
Если не получится иначе –
детскою считалочкой прельсти
демона неслыханной удачи
с пойманною звёздочкой в горсти.
Спой тихонько что-нибудь такое,
чтобы страх простейший усыпить –
значимо лишь самое простое,
но его сложнее объяснить.
Нет предмета, что совсем не пахнет,
смысл наощупь мы распознаём.
В складки неба спрятанная чахнет
истина, теряя свой объём.
И никто на свете
© Copyright: Сергей Анатольевич Кузнецов, 2026
Свидетельство о публикации №126091302806
Свидетельство о публикации №126091302806
Рецензии