Двадцать лет молчал. Не из гордости — нечем было.
А теперь слова приходят, как шаги по щебню:
тяжёлые, неровные, но свои.
Город мокрый, асфальт в трещинах, фонарь качается,
будто сам не верит, что светит.
Я не прошу, чтобы стало светлее —
мне бы просто не сбиться с дороги.
Хотел бы верить — да память мешает.
Хотел бы не верить — а сердце не слушается.
Стою на перекрёстке, где ветер бьёт в лицо,
и выбираю не лучшее, а то, что не предаст.
В этой сырости есть своя правда:
она не льстит, не обещает, не утешает.
Просто говорит: холодно сейчас, но не вечно.
Путь тяжёлый, но он намечен.
Одиночество — не драма, а пауза.
Время, когда слышно, как внутри что-то собирается.
Слово ещё не родилось, но уже зреет.
И я иду. Прямо. До весны.
13.09.26
До весны. вариант 2
© Copyright: Виктор Сюрдо, 2026
Свидетельство о публикации №126091300271
Свидетельство о публикации №126091300271
Рецензии