Рожденная прямо к поцелую,
Вся измятая блеском монет
Жизнь наша варится вкрутую
Когда к ней вопросов - нет.
Так, совсем напропалую,
Заедая ливнем белый снег
Нас в себе воскрешает Иуда,
Упавший со звезд человек.
У него вопросов тоже нет:
Лишь его боль и простуда
Окрыляют хворостом рек
Этот опьяневший от чуда
Этот двадцать третий век.
Нет, радости не будет,
Ведь здесь, на митинге калек,
Даже если мы родом оттуда:
Нам тихий дух нутром изрек:
Если будем быту песни петь,
Поедая воду мертвого пруда
То будем дифирамбить смерть!
Иуда
© Copyright: Илия Вершинин, 2026
Свидетельство о публикации №126091302649
Свидетельство о публикации №126091302649
Рецензии