Курточно-свитерный сезон

С утра капель спустилась с неба.
Все травы, как в алмазах рос.
Под виадуком, его чревом,
локомотивный стук колёс.

Ветра палаческие хлёстки,
стегают лица у домов,
четырёхпутных перекрёстков,
на остановках, у дорог.

Они становятся заразны,
неся простуду, что остра.
Уже не так тепла и страстна
клубнично-алая заря.

Не так близки, изящны пары.
В листве погибшей и сырой
шестиполосные бульвары
и каждый дворик неродной.

Конуры глаз всё злей к погоде.
От холодка дрожит душа.
Осенний дух вошёл в народы,
как на хлеба налипла ржа.

Прохожий чем-то да болеет,
ведя с собой пустую тень.
Мы, как в картинной галерее,
где краски блёкнут каждый день.

В свинце высот сырая круча,
что без просвета, сплошняком.
А разразившиеся тучи
разят сентябрьским дождём.

Сегодня он не очень страшный,
хотя сначала бурно влил.
Асфальт, как грифель карандашный,
вдруг стал похож на сок чернил.

От видов траурные чувства.
Я, как идущий самурай,
превозмогатель бед и грусти,
вновь вспоминаю летний рай.

Там были радужная флора,
медово-солнечный фонарь,
веселье детское и море,
живых стихов репертуар.

Но жар, события проходят -
таков порядок бытия.
Удел людской - не данность моде,
а горький факт, как для сырья.

Красоты гаснут, вянут, тлеют.
Всему есть старт, ход и финал.
Умы лишь то запечатлеют,
запомнив счастье, пир и бал.

Пусть осень мокрая находит
на грешный человечий род
и люди многие уходят,
жизнь продолжается вперёд!



Алёне Панковой