Эпитафия по ножу

Нож был хорош: он явно выделялся
И остротой, и когда мерялись в длину.
Стоял один и в куче не валялся.
Им резали салат, и хлеб, и ветчину.

Но на пикник его однажды взяли
И в суете походной потеряли.

Упал со столика нечаянно в траву,
Порывом ветер закопал его в листву.

Хозяйка и хозяин сильно горевали,
Но, где нож потеряли, так и не узнали.

И он лежал в могилке у сирени
И слушал соловьев весенних трели.

А рядом ночью, словно память сторожа,
Стояли рядом уж, сова и два ежа.

Судьба играет часто в шутку с нами.
Мы думаем, что сами мы с усами,

Ан нет, и случай повергает в никуда:
Приходят мрак, стон, боли, стужа и беда.

И тот, вчера кто яростно в толпе блестал,
Занявши славы хрупкий шаткий пьедестал,

Сегодня всеми позабыт и не у дел,
Поскольку вовремя не оказался смел.

А жизнь могла быть яркою и хороша,
Но нынче нет в его кармане ни гроша.
 
Был раньше он обласкан, но теперь забыт.
И под травой зелёной одиноко спит,

Забытый вилками, стаканами, ножами,
Которые его вчера лишь обожали

И славили за остроту, длину и нрав,
И всё встречали, чтоб ни сделал, на ура.

А нынче у них есть иной лихой кумир,
И вместе с ним они справляют жизни пир.

Ножи, клинки, кинжалы сколько ни точи,
Вы все теряетесь в ручье, в траве, в ночи.

И только археолог, вас найдя в земле,
Подарит вам вновь жизнь, отдав в музейный плен.

13 сентября 2026 года