Исповедальная поэма

Напишу роман последний,
Пусть он будет лучше всех.
Про мои сомненья, бредни,
Про мечты и про успех.

Я был первым и последним —
Кто не знал, что значит смех.

Жил ни бедно, ни богато,
Где–то между облаков,
И стихи писал не складно,
Осуждая дураков.

Был к себе самокритичен,
Но других не слушал я.
Избалован? Анархичен?
Вряд ли это про меня.

Мой роман — про слёзы травли,
Про искалеченную жизнь.
Где ребёнка истязали,
Равнодушно глядя вниз.

Там добро покрыто мраком,
И не видно света дня.
Там ребёнка ставят раком,
И насилует родня.

С малых лет уже ворует,
Видит зло, разврат и боль.
И характер формирует
Жёсткий, каменный, пустой.

Что же ждёт в конце ребёнка,
В чьей душе покоя нет?
Криминальная воронка
Затянула — вот ответ.

Лучше был бы я поэтом,
И не брался за роман.
Не писал бы я об этом,
Чтоб не причинять вам ран.

Все мы знаем про детишек,
Что в насилии живут.
Но отводим глаз скорей —
В жизни важен свой маршрут.