Просто перелётные

Грязь на берцах, в горле привкус меди,
Снова ночь без сна и без огня.
Мы застряли в этом сером бреде,
Где секунда — дольше, чем полдня.
Автомат прижат к груди, как родный,
За спиной — разбитое село.
Мир вокруг — безмолвный и холодный,
Всё живое гарью занесло.

Но когда над бруствером в тумане
Раздаётся этот хриплый крик,
Снова память бьёт по свежей ране,
Прошивая душу напрямик.

Это не птицы — это наши тени
В белых рубахах над дымом летят.
Выше разрывов и выше преград,
Они на нас сверху молча глядят.
Журавлиный клин — как штык в подреберье,
Напоминанье о том, кем мы были.
В небе — свобода, в небе — поверье,
А мы в этой хмурой траншее застыли.

Кто-то скажет: «Просто перелётные»,
Кто-то сплюнет горький табачок.
Но глаза у пацанов — холодные,
Каждый ловит птицу на крючок.
Вон тот первый — это Лёха с роты,
Что прикрыл отход у той реки.
А второй — Саня, мастер по охоте,
Стиснув зубы, смотрят мужики.

Летите! Не смейте здесь садиться!
Здесь только сталь и выжженный гранит!
Пусть хоть кому-то в небе будет сниться,
Что этот мир ещё не весь разбит!

Это не птицы — это наши тени
В белых рубахах над дымом летят.
Выше разрывов и выше преград,
Они на нас сверху молча глядят.
Журавлиный клин — как штык в подреберье,
Напоминанье о том, кем мы были.
В небе — свобода, в небе — поверье,
А мы в этой хмурой траншее застыли