Мама, мама, что мы будем делать?

Ветры буйные подули,
Стал свинцовым белый свет.
Тяжело, мам, не халтурить,
Не нести осенний бред.

Ни на что не претендуя,
Просто от избытка сил,
Ветры буйные подули,
И поэт заголосил!

Ветры буйные, уймитесь,
Я ещё пилю дрова.
Строки дивные приснитесь!
Пусть вернётся синева.


Отклик жены:

Ветры буйные подули,
Сгрёб поэт остатки сил...
Начал он пилить в июле,
В сентябре заголосил:

— Тяжело, мам, быть пророком,
Если рифма: «свет» и «бред».
Ветер воет за порогом:
— Заработай на обед...

Ни на что не претендуешь,
Кроме гранта и наград?
Я вам так перезимую –
Будет синего сто крат!

К небу руки поднимаю,
Тишина и благодать...
— Муза, третья и восьмая,
Хватит под руку орать!

Спасибо, Лучик!)


Отклик Марианны Заигралиной:

Что ж вы деете, ветры буйные?
Разнесете так мир по бревнышку!
Впрочем, дров зато враз прибудет мне!
Знай пили, поэт, все до донышка!

И придут тогда строки дивные,
И наград число приумножится.
Муза песнь споет лебединую...
А дрова в поленницу
                сложатся!

Спасибо, Марьяша!