В туманном окне догорала заря,
И ветер шептал о несбывшемся.
Над городом желтая тень фонаря,
И колокол в сердце томившийся.
Мы шли по бульварам, где чёрный туман,
Стирал наши лица и даты.
Вдали, за вокзалом, гудел океан,
Случайно забытый когда-то.
Иные приходят. Без звука, без слов,
В плащах, отороченных пеплом.
Их взгляды темны, как подземный покров,
А шаг, как капкан для рассвета.
Они не клянутся, не просят огня,
Не знают ни страха, ни встречи.
И долго потом в глубине бытия,
Звенят безразличные речи.
И если однажды, в полночной тиши,
Ты встретишь их тени у двери,
Не спрашивай имени, просто дыши,
И слушай, как рушится вера.
Быть может, за ними иная страна,
Где звёзды горят над снегами.
А здесь остаётся одна тишина,
И ветер, шагающий с нами.
Иные
© Copyright: Олег Валентинович Заброда, 2026
Свидетельство о публикации №126091301475
Свидетельство о публикации №126091301475
Рецензии