Два поэта и Та

Один искусно рифму бьёт в размер, 
Слова чеканит стрелкой по часам. 
Его страница — как технический пример, 
Где каждый слог просчитан на весах. 

Он режет строчки, словно по линейке, 
Но забывает: в слове есть свой вдох. 
А без души — грошовая копейка, 
И вместо чувств — классический синдром. 

Другой молчит, вшивая в строки смысл, 
Словами жжёт, всё превращая в дым. 
Он правду в каждом слове жадно ищет, 
Чтоб стал стих честным, шрамом ножевым. 

Он оживляет то, что плачет и тревожит, 
В промокших окнах, в шелесте листвы, 
В стандарты поместить не сможет 
Той глубины, о чём душа кричит. 

Один на шумной площади вещает, 
Бросая громкие и звучные слова. 
Он для другого только воздух сотрясает. 
Но чью струну услышим мы в веках? 

И чей мотив останется живым? 
Один поёт о пламени, сгорая, 
Другой описывает чёрный дым. 

И Та, которой суждено решить, 
Кому отдать ключи от тайных врат, 
Устала слушать, хочет просто жить, 
Покинув этот безупречный сад. 

Она закроет праздничный блокнот, 
Где всё красиво, гладко и мертво, 
Выберет одну из рваных нот, 
В которой бьётся жизнь и волшебство. 

Лишь в тишине — холодный звон, рассвет… 
Забыты все неровные штрихи. 
В веках все строчки лягут тоннами на дно, 
Оставив только свет живой души.