Человек идёт
Провалившийся в себя.
Человек идёт по улице
Эпилогом сентября.
Он в судьбе своей, подкрашенной
Задушевной красотой,
Не летит — идёт донашивать
Крылья, стёртые ходьбой.
Человека взор недвижимый,
Но объемлющий в себе
Чёрно-белое и рыжее,
Непроявленное вне.
Привязавший нить небесную
За верёвочку земли,
Чтоб архангельскими песнями
Голоса в неё вплелись.
Человек вот-вот опомнится.
И, зажмурившись на свет,
За него рябина молится,
Разглядев, что он — Поэт.
Свидетельство о публикации №126091208214
Инна Парусова 13.09.2026 03:52 Заявить о нарушении
А вообще много я встречала "человек идётов" в стихах про поэтов, но ни у кого не встретила прт этом своего ощущения.
Спасибо тебе, Иннушка. Конечно, ты кожей чувствуешь...не сомневаюсь
Гавриш Альбина 13.09.2026 18:04 Заявить о нарушении