… А там, в полей просторе пустом,
из снега простыни не измяты…
Глядит куда-то брошенный дом
глазами, рыжими от заката.
И память колет обрезками жести,
и ей не хочется умирать.
Крест кирхи – карты игральной крести…
И предлагает ветер сыграть.
Что воспалились глаза у трамвая?
Вот парк до боли пустой впереди…
И фонари головами мотают,
и будто просят: туда не ходи!
О, циферблатные стрелки-подковки!
В кресты аптеки плюющийся змей…
И дворник-ветер в совок остановки
вечерних заметает людей.
Горит на столбе фонаря кокарда,
рисует магический круг в ночи.
Листва игральными стала картами.
Гадалкой осень в окно стучит.
Очнёшься утром. А город – белый…
С землёй целуются небеса…
Тебя не помня, уйдёт каравелла…
Тузы крестовые – паруса…
Масть крестовая
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126091207193
Свидетельство о публикации №126091207193
Рецензии