Свой Пушкин

У меня свой Пушкин был (может, и своя).
Александра Сергеевна далеко жила.
Поездом семь дней катить, десять — пролететь.
Было бы зачем спешить, так не стал бы петь.

Дальше расстояние — и сильней магнит,
возраст — покаяние, прегрешений нить.
Только притяжение обнаженных чувств
и в сердцах горение — не помеха тут.

Долго ждали, мерили, заняты давно,
половинки найдены, и в глазах темно.
Будущее застило счастьем впопыхах,
только расстояния были не в верстах.

Увлечения могут быть, но зачем грешить?
Может, все ментально нам стоит пережить?
Ничего там нового уже не открыть —
охладится пыл и страсть, и начнется жизнь.

Разобьется лодка та о банальный быт,
вот и вся история — Пушкин был убит.
В поединке ранен был дуэлянт Дантес,
лучше б не стрелялись — был бы жив поэт.

Так и просочилась сквозь песок вода,
сколько все продлилось — года три иль два?
На своих окраинах мы нашли себя:
ты там стала главною, а в отставке я…

2025