Пол-литра грёз

Палитра чувств.
Пол-литра счастья.
Не до искусств —
уймись ненастье!

Хандра моя
живёт полвека,
Кроит червя
из человека.

Нет ничего
тоски ужасней.
А для кого
она опасней?

Тебя, меня
Не испугаешь.
Не размазня:
Упал? Крепчаешь.

Ну а потом
Похмелья слёзы.
Опять дурдом —
И грёзы, грёзы…


Рецензии