Пол-литра грёз
Пол-литра счастья.
Не до искусств —
уймись ненастье!
Хандра моя
живёт полвека,
Кроит червя
из человека.
Нет ничего
тоски ужасней.
А для кого
она опасней?
Тебя, меня
Не испугаешь.
Не размазня:
Упал? Крепчаешь.
Ну а потом
Похмелья слёзы.
Опять дурдом —
И грёзы, грёзы…
Свидетельство о публикации №126091205581