Ветра шум под непромокаемыми влага.
Захожу на твой праздник пасмурного дня.
Тебя много, даже где совсем не надо.
С тобой строки сами в столбик всё загромоздят.
И прольются тонной чёрных точек
С необъятных, хмурых, грозовых.
Пыль, прибитая гвоздями, смочит
И сбежит с пустынных мостовых.
Моя осень
© Copyright: Илья Абрамовский, 2026
Свидетельство о публикации №126091205171
Свидетельство о публикации №126091205171
Рецензии