Субботник

Казалось, все написаны слова.
Казалось, все исчерпаны сюжеты.
Под снегом прошлогодняя листва
Хранит печали пьяного поэта.

Казалось, что однажды, в выходной,
Точней в субботник, взявши грабли в руки,
Всё соберут, сожгут, уйдут домой
Простые люди, прекращая муки.

И будет догорать моя листва
С бурьяном, мусором и пластиком бутылок,
Прочь унося сюжеты, и слова,
И адреса от электронных ссылок.

И станет чище чей-то новый день,
Сверкающий покраской и извёсткой.
А что стихи? - всё та же дребедень,
Чтоб жизнь с граблями не казалась жёсткой.

Казалось так, но вдруг случилась ты.
Внезапно, словно молния во мраке.
И стало ясно: хватит доброты.
И стало ясно: люди-грабли - враки!

И скоро их закончится зима,
А листья дней, как будто одеяла,
Лишь сберегли подснежники-слова,
Которых оказалось так немало.

И я прошу тебя - дыши на них и грей,
Душою обнимая и любя,
Сквозь холод, тьму и суматоху дней
Лишь потому, что это для тебя!