Выход из выхода

Ворчун… ворчун… Чего ж не поворчать,
когда давно бессмысленно кричать,
поскольку все равно никто не слышит?
А так, хоть что-то выдавишь вовне,
смеясь едва явившейся Луне
с присмотренной в обед бетонной крыши

пустого дома, ставшего твоим
убежищем. Не ты его пустым,
коль уж на то пошло, когда-то сделал,
а время и пространство. Их союз -
тяжелый для сердец обычных груз.
Душа же, опекаемая телом,

не в силах муки света выносить,
все держится за правил чьих-то нить,
меняясь под потребности момента,
и просит неизбывной тишины
с записками в расщелинах стены
да праздника в трепещущихся лентах.

Наденешь кипу… снимешь… Что тебе,
теряющему зрение в борьбе
с такими же слепыми, миг победы,
которой не бывать?! - Дурная блажь.
Ведь сам себе в итоге не воздашь
за контур здесь оставленного следа.

И значит, нет резонов мучить звук
излишней мощью. Все приходит вдруг,
а не как часть обдуманного плана.
Что жизнь, что смерть - случайность и игра
прозрачных волн, венчаемых ветрам,
придуманных как средство от изъянов.