Тепло твоих рук

Стучит метроном, отсчитывая такты,
В зале полутьма, и сцена ждёт.
Я выхожу, хоть ноги будто ватные,
Но голос не дрожит — я знаю, что поёт.

За кулисами — шёпот, нервы, взгляды,
Кто-то шепчет: «Соберись, не подведи».
А я вспоминаю все те репетиции,
Все ночи бессонные на холодном полу впереди…

Помнишь, как мы учили эти строчки до рассвета,
Как спорили, где пауза, где сила, где боль?
Казалось, мир огромный, а мы — всего лишь где;то
В углу за кулисой, но с самой настоящей мечтой.

Теперь зал затих, и тишина звенит, как натянутая струна,
И в этом молчании — тысячи чужих ожиданий.
Но я не ради оваций, не ради чужого «да» или «нет»,
А ради того, чтобы не предать этот внутренний, тихий свет.

Пусть кто-то скажет: «Это не искусство, это просто слова»,
Пусть кто-то не поймёт, не услышит, пройдёт стороной.
Мне важно другое — чтобы в этих строках жила душа,
Чтобы кто-то в зале вдруг почувствовал: «Это про меня, это мой бой».

Когда свет погаснет и аплодисменты стихнут,
Когда все разойдутся, и коридор станет пустым,
Я сяду на ступеньки, усталый, но все же живой,
И прошепчу в темноту: «Мы это сделали. Мы смогли».

Я ещё тут. Меня всё ещё кто;то ждёт. 
Я помню тепло твоих рук — тех самых, что помогли мне встать, 
Когда я падал где;то, терял дорогу, сбивался с шага опять… 
И этого хватит, чтоб снова выйти на сцену и не дрожать.