Погода это что внутри

Погода — это что внутри. Снаружи — просто время года.
Октябрь в клетчатом пальто глядит на пасмурную воду.
Он золотом швыряет в грязь, он ветром пробирает кости,
А я, за мыслями гонясь, иду к себе не в дом, а в гости.

Там на душе — то штиль, то шторм, то мелкий дождь тоски и лени,
То вспыхнет лист, летящий прочь с продрогших, оголённых веток.
А мир - лишь холст для вечных драм и призрачных столпотворений,
Где каждый ищет в свой черёд забытых истин и ответов.

Погода — это что внутри. Снаружи — просто время года.
В багрянце тонут фонари у молчаливого порога.
Деревья сбрасывают груз накопленных за лето писем,
И воздух горек и тягуч, и от него я стал зависим.

Вдыхаю эту сырость, мглу, как будто истину живую,
И прислоняюсь лбом к стеклу, где капли вечность мне рисуют.
А в сердце — тот же листопад: летят надежды, встречи, даты,
И те, кто не придёт назад, и те, с кем счастлив был когда-то.

И если холод — он не в днях, а в отзвуке пустого слова.
И если мрак — то он в глазах, не видящих в простом простого.
А осень — лишь цветной предлог, чтоб, вслушиваясь в непогоду,
Принять, что ты не одинок.
Погода — это что внутри. Снаружи — просто время года.