Приходит осень к нам с дождями в воскресенье,
И так бывает третий год подряд,
Быть может, есть в дождях тех утешенье,
А может тайна, что дожди хранят?..
Они стучат задумчиво по крыше,
Смывают пыль с притихших тополей,
И город почему-то стал чуть тише,
И небо — почему-то чуть светлей.
Шуршат листы, кружась над мостовою,
Кленовый лист ложится у крыльца,
И осень, словно женщина с судьбою,
Несёт задумчивость прекрасного лица.
Но дождь пройдёт — и выглянет просветом
Над крышами уставший небосвод,
И солнце, возвратившись тихим светом,
Нам скажет: всё проходит — и живёт.
Не зря, быть может, к нам дожди приходят,
Чтоб смыть с души тревогу и печаль,
Чтоб мы ценили солнце в непогоду
И видели в конце дороги даль.
А если вновь воскресный день дождливый
Подарит нам знакомый серый вид —
Пусть будет он не грустным, а счастливым:
Ведь дождь не только плачет — он хранит...
Воскресный дождь
© Copyright: Константин Жосан, 2026
Свидетельство о публикации №126091203487
Свидетельство о публикации №126091203487
Рецензии