Прохлада трав, застывших в полусне,
Целует щеки влажным поцелуем,
И мы идем в звенящей тишине,
Где ветры лишь о нежности тоскуют.
Здесь осень — мастер тонкого холста,
Меняет краски, тихо время приручая,
Любовь же — наша общая мечта,
Сквозь золото листвы к нам прилетает.
Не важен срок — мгновенье или век,
Когда рука в руке теплеет вечно,
Ведь в этом мире, в наш короткий бег,
Лишь наше чувство стало безупречным.
В саду откровений..
© Copyright: Алина Стрельникова, 2026
Свидетельство о публикации №126091203338
Свидетельство о публикации №126091203338
Рецензии