Письма в прошлое

Здравствуй, прошлая я, мне нужно много тебе рассказать.
Успеть обнять тебя крепко, пока ты не разучилась летать
И вся твоя жизнь - ещё не открытая книга, страница без тона,
В ней пока нет  будущих слёз и ошибок– тишина легиона.
Мне хочется смыть эту чёрную тушь, что прольётся из глаз твоих позже,
Когда узнаешь, как жизнь может бить и лезть под самую кожу.
Пока ты веришь в людей и строишь дворцы на зыбучих песках,
Еще не умеешь терять и тонуть в безжалостных бессонных часах.

Прикасаюсь к винилу секунд - он царапает старой иглою,
И пью твою юность, как горький коктейль, разбавленный мечтою.

Пишу в прошлое себе я письма, зная, что они не дойдут,
Время не принимает почту, адреса не существует тут.
Но я всё равно пишу, потому что - это способ сказать:
«Я помню тебя. Я вижу, как больно, но не могу подсказать.»

Твой наивный рассвет пахнет мятой и дымом дешёвых историй,
Ты так жадно бежишь в лабиринты чужих траекторий.
Я смотрю на тебя сквозь прозрачный узор недописанного абзаца:
Ты ещё не боишься любить, ты ещё не устала теряться.
Каждый твой шрам - это моё настоящее, моё отраженье,
Без твоих катастроф не случилось бы это моё возрожденье.
Я храню твой испуг, как засушенный лепесток в старой книге,
И сквозь вечный туман шлю тебе свои тихие блики.

Прикасаюсь к винилу секунд - он царапает старой иглою,
И пью твою юность, как горький коктейль, разбавленный мечтою.

Пишу в прошлое себе я письма, зная, что они не дойдут,
Время не принимает почту, адреса не существует тут.
Но я всё равно пишу, потому что - это способ сказать:
«Я помню тебя. Я вижу, как больно, но не могу подсказать.»