По клавишам рояля пальцы нежно,
Играют «Лунный свет» в тиши ночной,
Безропотно, легко и безмятежно,
Даруя миру нежность и покой…
А музыка — как воздух, как дыханье,
Как отблеск вод в дрожащем серебре:
В ней нет ни пафоса, ни тени притязанья —
Лишь свет, что тает в сумрачной игре.
И Дебюсси, маэстро настроений,
Ловил неуловимые черты,
Чтоб в звуке удержать свои виденья,
Души исполнить давние мечты…
Он не кричал, не рвал пространство в клочья,
Шептал, а мир внимал и замирал,
Давая выбор, ставя многоточья —
Как вечности безвременный портал.
Писал он акварелью тонкострунной,
Рисуя то, что глазом не поймать,
Чтоб миг, едва мелькнувший и безумный,
В аккордах смог свободно прозвучать.
Так зыбкий свет ложился на страницы,
Сливаясь с тенью, с мира пустотой,
Но нет у мира берега, границы
Что сможет спорить с истинной мечтой.
Лунный свет
© Copyright: Деметр Либуржуа, 2026
Свидетельство о публикации №126091202178
Свидетельство о публикации №126091202178
Рецензии