другое

В чувствах, в мыслях созвучие, эта такая редкость. Быть непохожей?. и схожей?. Значит, что то всё же "желает" вот такое быть в человеке. Время?, какой-то промежуток времени отделяет вас от той которой вы были, но самое  интересное, вы не исчезаете, да, внешность меняется, но, что такое внешность?. Просто лист бумаги испещрённый  какими то буковками написанными же вами, отражение боли, печали, счастья, несчастья, да просто улыбки, солнышком озарившей вас на мгновение. Но лицо?, лицо всё ловит, всё впитывает, каждую дождинку. Собирая то тучи, то ослепительное ясное небо. Без прикрас. Уже прекрасно своим выглядывающим отпечатком. И вы?, вы всё та же маленькая девочка, одуванчик. Легкий. Воздушный. Сияющий всепрощающей прозрачностью, потому что любое действие ваше любовь, чтобы с вами не происходило. Только потом?, с ощущением своего вырастающего тела, из платьишек, туфелек, вы начинаете обращать внимание на себя. Какая я?. Красивая. Единственная. Неповторимая. Заглядывая в зеркало, ища ответа, Там?, там, страна ожиданий, безвременья, и состоящая из чудес. Каждый день новый. Долгожданный и утомительный. Ну скорей бы он закончился, и начался другой. А за ним?, следующий. Быстрей, быстрей, течение, река, уже не обращает внимания на свой оставленный хвост. Всё в нескончаемом вихре повседневности, съедающей вас, не предугадывающих вами событий, всё только быстрее. А те, кто считывают внешность?, это удел поверхности, которая дальше её никуда и не идёт. Пробежит рябь ветром души, и всё, что было на лице исчезнет, уже выглядывает другая вода, другое солнце, сколько бы времени не прошло.