Метель листопада.
Желтеют туманы,
Что с ночи спустились,
Окутали рощи…
Листва невесома,
Но взявшийся рьяно,
Ее гонит ветер…
О чем же он ропщет?
Ах, это все осень!
Пора наступила
с листвой расставаться.
На волю, на волю!..
А может быть, листьям
хотелось остаться?
Но осень шепнула:
- Довольно, довольно…
На волю, на волю!..
© Copyright: Ирина Букреева, 2026
Свидетельство о публикации №126091201418
Свидетельство о публикации №126091201418
Рецензии