Прохлада сентября чарует,
ждала, когда спадёт жара.
А в небе утки, уж, дрейфуют,
им улетать пришла пора.
Уже совсем спадут все листья,
покроют ржавчиной дворы.
И дворники сметут их кисти,
запалят осени костры.
И тот костёр, потянет дымку,
несбывшихся надежд судьбы.
Я так мечтала, что в обнимку,
с любовью проживу все дни.
Ан нет! Она играет на спор,
и выбор пал, совсем не тот.
Я, не из тех, кто из диаспор,
я, не заглядываю в рот.
Я не живу. А проживаю,
возможно, не свою судьбу.
И каждый раз в ней умираю,
и тайну,на душе храню!
А кто он? Иль она, не знаю,
тонка меж нами эта нить.
Под утро только засыпаю,
и как мне, с этим в жизни жить?
И счастье выпить и бессилие,
И раствориться всё же, в нём.
Нет... не одной,а с тем мужчиной,
которого, мечтая, ждём!
12.09.2026
Сентябрь
© Copyright: Ирина Мелейшина, 2026
Свидетельство о публикации №126091201217
Свидетельство о публикации №126091201217
Рецензии