Таинственный Август

Весёлый август к завершенью клонит,
И аромат цветов уже не ярок,
Уже не тот, что был в начале лета,
Не тот, что пил рассветную росу,
Не тот, что нёс в себе дыханье света,
И обещал несбывшую красу.

Листва садов поникла в тихой грусти,
И тёплых дней становится нам мало.

И день уходит с закатом румяным,
Отдавая неспешно правленье свое,
Закрыв туманом, будто мягким одеялом,
Леса, весь мир и все дороги —

Оставив время позабыть тревоги,
И дух перевести от быта, суеты,
Укрыв собой печали и невзгоды...

...И в этой тишине, где гаснет свет,
Я слышу, как рождается ответ:
Не в ярких днях, не в шуме летних гроз —
А в тихом трепете, что ты в меня принёс.

Дыханье — как туман на влажных травах,
А голос — как листва в ночных дубравах.
И нежность, что росой ложится на ладонь,
Не летний зной — а ровный теплотой огонь.

Она не вспыхнет, не сгорит дотла,
Она — как август: тиха и светла.
И если осень заберёт тепло —
Я сохраню его. Назло. Назло.

Ведь то, что нежно — то сильнее бурь,
Что шепчет — то вернее громких слов.
И этот август, тающая синь,
Оставил мне тебя. И я дышу. И я живу.