В оврагах плоти зреет горький плод
Твой выход в цирке, где застыл народ
Смотри на них — в шелках и жире лиц
Они не видят блеска твоих спиц
В тепле палат, где воздух лип и свят
Они не знают, как клокочет ад
Кузнец куёт чужой, холодный рай
Пока хозяин травит твой же край
Мы словно тени, вышедшие в бой
Где смерть танцует пьяной за спиной
Мы жжём ваш мир, мы плавим этот лёд
Пусть чёрный сок по венам потечёт
Внизу лишь бездна, мёртвая трава
И в пепел превращаются слова
Во рту лишь горечь, выпита до дна
Та чаша яда, что была одна
Мосты в огне, и календарь пустой
Мы крик тишины над бездной немой
Мы жжём ваш мир, мы плавим этот лёд
Пусть чёрный сок по венам потечёт
Внизу лишь бездна, мёртвая трава
И в пепел превращаются слова
Ярость и гнев
Путь в никуда
Мир ваш горит
Навсегда
Мёртвый Цирк
© Copyright: Александр Рябов 8, 2026
Свидетельство о публикации №126091108710
Свидетельство о публикации №126091108710
Рецензии