Денис Васильевич Давыдов

Скрип седла, и ночь черна, как сажа,
Ветер бьёт в лицо, срывая речь.
Мы летим — ни страха, ни даже
Шума, чтоб врага не уберечь.

Впереди — разведка, тень и скорость,
Сбоку — верный конь, его дыханье.
Это не игра, не детская бодрость —
Это бой, где жизнь — одно мгновенье.

Сабля — песня. Сталь поёт над полем,
Искры сыплются из-под копыт.
Мы ударим — и исчезнем снова,
Словно нас и не было, гляди!

А потом — костёр, и кружка рядом,
Смех друзей, и тихий разговор.
Тут не нужно громких, пышных взглядов —
Тут хватает взгляда и опоры.

Я возьму перо, пока не гаснет
Огонёк в груди и в темноте.
Пусть останется не только сабля,
Но и слово — чистое, простое.

О товарищах, о ветре, о дороге,
О конях, что мчались сквозь туман.
Чтобы помнили не только битвы и тревоги,
А и сердце, что не знало лжи и ран.

Не для славы — чтоб не кануло в забытьё,
Чтоб звучал сквозь годы этот стук:
Сердце, конь, дорога и бытьё —
Вот и весь мой честный, тихий круг.