Холод...

Сериал Холод.

Холод.
Не тот, что в градусах.
Тот, что между "привет" и
"пока" поселился.

Холод — это когда дождь идёт, 
а вороны кричат невпопад. 
И остановка. И серые лица. 
И ты молчишь. И едешь...

Холод — это серия за серией. 
Где "мы" было, а стало "вроде бы". 
Где он называл тебя "неспящей в столице", 
а теперь говорит: "не скучать".

Холод — это 4 утра на тюрьме. 
Тоненький дым. Кто-то ходит на лужайке. 
И музыка на повторе. 
И строка, что не спит, даже когда ты спишь.

Холод — это белокаменный храм. 
Где на машинах, парафиновые трупы. 
И разум заходит в ночи. 
Не молиться. Просто согреться.

Холод — это "шах и мат". 
Это "опыт есть отпускать". 
Это "то ли повесть, то ли роман" 
с открытым финалом.

Но знаешь?
В каждом холоде, есть своя банда. 
Их всё равно, выпили, а авария?!
Да Черт с ней. Па прикроет.
Есть те, кто накроет пледом из двух трупов.
и скажет: "Артистка. Не киснуть. Танцуем дальше."

Потому что холод — это только серия. 
А сериал продолжается...дальше больше трупов...