На стекле вечернем — осени след,
Как будто у времени больше нас нет.
И лист, отрываясь от ветки своей,
Учит душу утрате — и делает мудрей.
Мы тоже сгораем в безмолвии дней,
Становимся тенью вчерашних огней.
Но, может быть, смерть — не последний предел,
А форма, в которой бессмертие - лишь наш удел.
И осень молчит — но в молчании том
Есть тайна, что глубже молитв и имён:
Что всё, что уходит, — не значит «конец»,
А только меняет суть наших сердец...
Осеннее
© Copyright: Маргарита Виттих, 2026
Свидетельство о публикации №126091106678
Свидетельство о публикации №126091106678
Рецензии