А скрипка пела и рыдала,
Смеялась, слушала она.
Скрипачка милая такая
Всё знала точно про меня.
Смычок касался струн несмело,
Но крал дыханье у толпы,
И комната, казалось, пела,
Сжигая прошлые мосты.
То затихая, угасая,
Шептала скрипка о святом,
То вдруг стремилась покорять,
Взлетая в небо над костром.
Она звала в такие дали,
Где гаснут старые грехи,
Где нет обиды и печали,
А есть лишь музыка, стихи.
Взмахнет рукой — и замирает
Весь этот шумный, странный зал.
Она как будто твердо знает,
О чем я в юности мечтал.
В ее глазах горели искры,
В изгибе плеч — живая страсть,
И звуки падали так чисто,
Имея над душою власть.
А музыка была такая —
Вам это, люди, не понять.
Она вела к воротам рая,
Умея ранить и спасать.
Аккорд последний растворился,
Оставив в сердце светлый след.
И мир как будто обновился,
И за окном зажегся свет.
Посвящается Татьяне Коробковой
11.09.2026
Голос струн
© Copyright: Михаил Локшин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126091105719
Свидетельство о публикации №126091105719
Рецензии