***
Словно бы выдох, застрявший в оконном проёме,
Где полыхавший закат догорает до пепла.
Мы в этом странном, простуженном, зыбком объёме
Стали прозрачней, и память заметно ослепла.
Всё, что копилось — обиды, надежды, монеты —
Сброшено в лужи, где звёзд отраженье особо.
Кто-то находит за пазухой блистер таблеток,
Кто-то — лишь эхо, зажатое в створках озноба.
Время — не линия, время — петля на запястье,
Нить, что срывается с пальцев в преддверии стужи.
Мы примеряем чужое, нелепое счастье,
Словно пальто, что становится с каждым днём уже.
Слышишь? Сентябрь звучит, растворяясь в тумане,
В гулком молчании улиц, в остывшем железе.
Правда — лишь блик на холодном, пустом барабане,
Звук, что затих, не успев дотянуться до лезвий.
КОНСТАНТИН КУЛИКОВЪ
#константин_куликовъ
@id145865923 (Const Kulikov)
Словно бы выдох, застрявший в оконном проёме...
© Copyright: Константин Куликовъ, 2026
Свидетельство о публикации №126091105621
Свидетельство о публикации №126091105621
Рецензии