За околицей туманной,
Задремала ночь в росе.
Аисты дорогой дальней,
Возвращались к полосе.
Над избой, где дух весенний,
Растворялся в синеве,
Белых крыльев отраженье,
Плыло тихо по траве.
И село, проснувшись рано,
Слышало сквозь сон и тишь,
Будто небо над поляной,
Опустилось на камыш.
Аисты скрипят крылами,
Будят сонные поля,
А под влажными ветвями,
Просыпается земля.
Пахнет дымом и малиной,
Солнце в росах у плетня.
Словно к матери любимой,
Птицы тянутся к огням.
И над хатой, в небе чистом,
Где заря горит вдали,
Клином черно-серебристым,
Кружат у родной земли.
Аисты
© Copyright: Олег Валентинович Заброда, 2026
Свидетельство о публикации №126091105342
Свидетельство о публикации №126091105342
Рецензии