Засыпаю опять я, уткнувшись в плечо не той,
Что искал среди звёзд столько лет в глухоте ночи,
И кого укрывал своих дум пеленой густой,
Где сейчас без меня не дрожит огонёк свечи.
Здесь же бархат везде простыней, словно я средь луж,
Тех, бездонных весной, и со льдом - в листопадный грай,
Не любовник, чья суть - ублажать Естеством, не муж -
Пилигрим по Ночи, что из ада, ваяет рай.
Сожалею, что мга для утех создана не мной,
Ведь не с той, с кем хотел разделить я хлеба и кров,
Коль винить - небеса, что блестят в вышине луной,
Да по венам, бежит что, бурлит молодая кровь.
Просыпаться с утра и смотреть каждый раз на то,
Что в дремоте ещё, и желания нет будить...
За окном уж сентябрь и вокруг от берёз желто,
А туда, где весна и она оборвалась нить.
За окном уж сентябрь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2026
Свидетельство о публикации №126091105186
Свидетельство о публикации №126091105186
Рецензии