Пушкину

В тот час, когда румянит вечер
Последний вздох дневной струны,
И тихо стынет жаркий ветер,
У тёмной кромки тишины.

Мне чудится: в аллее дальней,
Где клён склонился над водой,
Звучит напев необычайный -
То смех, то шёпот молодой.

Когда ж вечерняя заря,
Склонится к сонному селенью,
И в роще, листьями горя,
Дуб встретит ночь своим смиреньем.

Тогда в душе моей проснётся
Забытый шёпот прежних дней,
И рифма лёгкая прольётся,
Как лунный свет среди аллей.

И вот над садом мгла густая,
Склоняет к розам тёмный стан,
Звезда, задумчиво мерцая,
Плывёт в безмолвный океан.

В глухую полночь без просвета,
Когда смолкает шум земной,
Я вспоминаю путь поэта,
Так грубо прерванный зимой.

Певец из радости и боли,
Твой глас подобен воле рока:
Он, то смеётся в чистом поле,
То грустью наполняет строки.

Ты пел о счастье и разлуке,
Глаголом жёг сердца людей,
И оживали в каждом звуке
Миры из призрачных идей.

Пускай судьба свои страницы,
Перевернёт рукой летучей,
Твой стих, как вольная жар-птица,
Летит над временем могуче.

Он словно выстрел над равниной,
Как вихрь над сонною страной;
В нём строки движутся лавиной,
Пронзая души красотой…

... Уже заря над тихой рощей,
Вновь зажигает небосклон,
И первый луч, дорожкой тощей,
Скользнёт на партерный газон.

Тогда, узрев заботы света,
Я выйду в поле и вдали,
Услышу, как в дыханье лета,
Поют, проснувшись, журавли.

Ты нам оставил дар бесценный:
Свободный, ясный русский слог,
Он, как родник среди вселенной,
В который улыбнулся бог.

И если тьма стоит над нами,
И холоден грядущий путь,
Твоя звезда горит стихами,
Не позволяя нам уснуть.