Через одну, на Пушкинской сойду.
Метро, как кровь, пульсирует по венам.
Из-под земли по лестнице бреду,
Скользя глазами по знакомым стенам.
Из бронзы замер Пушкин франтовской,
Ротонда пустотой глядит на небо.
Машины вереницей по Тверской.
Давненько поздним вечером здесь не был.
Пуста ротонда в свете фонарей
И ждёт возврата нежной балерины.
Ускорю шаг к Охотному, быстрей,
Но задержусь у красочной витрины.
Пульсирует вечерняя Москва,
И каждый вечер новые смотрины.
Из пустоты рождаются слова,
Когда на небе светятся цитрины.
Цитрины
© Copyright: Александр Маркин 6, 2026
Свидетельство о публикации №126091105067
Свидетельство о публикации №126091105067
Рецензии