Плачет скрипка грустно в полутьме,
И в бокале терпкое вино.
То, что было спето, и уже
Не вернётся — в памяти оно.
Выпито немало в грусти час,
О многом не просто говорить.
Как художник со сломанной рукой,
Не могу я чудо сотворить.
И нет сил сегодня возродить
Искорки душевного огня,
Ветер не раздует их струёй:
Был поэт, да вышел из меня.
И не стоит плакать в полутьме,
Скрипка, пожалей лучше себя.
Только я один повинен в том,
Что в стихах нет чувств и нет огня.
07.01.1997г.
Плачет скрипка...
© Copyright: Алексей Александрович Петрухин, 2026
Свидетельство о публикации №126091104247
Свидетельство о публикации №126091104247
Рецензии