Стоит в пыли, среди разбитых плит,
Немой кумир, чей облик странен миру.
Он изваян из камня, что хранит
Молчанья тяжелённую порфиру.
Не знает свет, кто был его творцом,
И чей резец ласкал сии граниты.
Быть может, гений, спорящий с Творцом,
Иль безымянный раб, цепями сытый.
Уродлив он или по божески красив?
Никто не даст, душевного терзанья.
В нём замер дух, свой облик завершив,
Скульптуру неизвестного созданья.
Улыбка ли застыла на устах,
Иль крик души, что в камень превратился?
В неведомых, забытых временах
Художник сам в творенье растворился.
Он смотрит вдаль сквозь толщу серых лет,
Храня секрет, неведомый для нас.
И у него названия просто нет,
Лишь тень его ложится в поздний час.
Но иногда, когда луна взойдёт
И серебрит потрескавшийся лик,
Казалось, камень медленно вздохнёт
И явит тайну, что хранил он вмиг.
Скульптура неизвестного созданья
© Copyright: Ярослав Буржан Никулин, 2026
Свидетельство о публикации №126091103800
Свидетельство о публикации №126091103800
Рецензии