Душе покоя нет, в ней скуки хлад,
Она мертва для радостей и света,
Не радует меня безмолвный сад,
Не манит в свои сети бабье лето.
Его лучи - прощальный полусвет,
Лишь навевает прежние мученья,
Для старых ран спасения мне нет,
Ни капли животворного спасенья.
Там суета, здесь призрачный обман,
Судьба людская - ветреная младость,
И сквозь года рассеялся туман,
Оставив только горькую усталость.
Одно лишь средство укрощает боль,
Когда тоска сжимает грудь сильнее,
Бутылка влаги чистой, как хрусталь,
Что ум и сердце делает глупее.
В ней, в этой водке - правда всей земли,
Лекарство от докучливого сплина,
Пока вдали проходят корабли,
Справляюсь в думах с гнусною пучиной.
Я пью один - Философ и беглец,
Ни капли перед миром не желая,
Так равнодушно ждёт лихой конец,
Изъезженная лошадь ездовая.
Так гаснет день, и в тишине ночной,
Желанный градус дарит мне покой.
551 бутылка влаги чистой
© Copyright: Артур Смольский, 2026
Свидетельство о публикации №126091102940
Свидетельство о публикации №126091102940
Рецензии