Нет, не будет друзей, - негде взять!
Я устал их терять на войне,
А на фронте потери опять
И пустуют места на скамье!
И застыл потрясённый блиндаж,
И летает табачная хмарь,
И в железные кружки - "Форсаж"
Разливает палёный вискарь,
И привычно, не чокаясь, тост
За прекрасных и верных друзей,
Будь он проклят, Антоновский мост,
Там, где слёзы родных матерей,
Что, братишка, сидишь? Наливай!
Никого алкоголь не берёт,
Льётся боль из души через край
И по нервам молчание бьёт!
Что поделать? Отряд - "Штурмовой"!
По-другому, возможно, нельзя!
Утешает одно лишь, порой:
Он - сегодня! А завтра - и я!
Нет, не будет друзей!
© Copyright: Олег Прусаков, 2026
Свидетельство о публикации №126091102629
Свидетельство о публикации №126091102629
Рецензии