Из уроков строки

Мои года бегут, спешат.
Их шаг все громче за спиною.
Мечты не воплотив, душа,
Дрожит, скрипит струной стальною.

Кто я такой, зачем дышу,
Бумаги белизну мараю?
Стихи, как будто бы пишу.
В поэтов ряд, прибился с краю.

Средь запятых плутаю так,
Что взять учебник старый в пОру.
За партой не схватил, дурак.
Теперь ползти, не поздно ль в гОру?

Но все же в память навсегда,
Тех лет впечатались уроки.
Что нам Учитель влил тогда,
Через стихов волшебных строки.

Она читала их душой,
Как будто бы свои творения,
И перед нами мир большой,
Лежал, для красок вдохновения.

И было слышно как упал,
Листок на грусть воды зеркальной.
Где облака нарисовал,
Художник кистью гениальной.

И шорох ветра в золотом,
Березки-девицы наряде.
И песнь ковыльную в степном,
Багряно-розовом закате...

Уж сколько с той поры листвы,
На холст земли, что лет опало.
Нет парты со скамьей, увы...
Лишь вдохновение не пропало.

И может там, в небес тиши,
Учитель голос мой услышит.
Пусть и не красен слог души,
Но в благодарность строки пишет...

Летят, бегут за мной года,
Как птиц крылатых караваны.
В них есть пора что навсегда,
Пьянит нас сказочным дурманом...