Не властны мы над пеплом дней сгоревших,
Что ветром разметало по земле.
В архивах памяти, как сон истлевших,
Лежит «вчера» в безмолвной, серой мгле.
Его не сдвинуть, не переиначить,
Не вымарать из повести главу.
Оно — мираж, который душу прячет
В тоскливом и бесплодном дежавю.
И так же призрачно далёко «завтра» —
Фантомный берег за туманом бурь.
На нём не прорастает даже автор,
Чтоб начертать спасительную лазурь.
Мы строим замки из песка и пыли,
Слагаем планы, веря в их гранит,
Но все мосты к нему ещё не взмыли,
Он пустотой зияет и манит.
Есть только лезвие меж былью и надеждой,
Тончайший срез, зовущийся «сейчас».
Где быть нельзя ни трусом, ни невеждой,
Где каждый вздох — единственный приказ.
Всё прочее — лишь дым самообмана,
Билет на поезд в сторону нигде.
А жизнь течёт упрямо, неустанно
По горлу дня в текущей борозде.
Вчера Сегодня Завтра
© Copyright: Алексей Глотов, 2026
Свидетельство о публикации №126091101841
Свидетельство о публикации №126091101841
Рецензии