Сладкий плен

Бывают женщины, как воздух горный.
Ими дышишь и хмелеешь без вина.
В них столько нежности, что кажется просторной
Любая клетка, если есть она.

А есть, как редкое вино из погребов столетних,
Где каждая капля - на вес золотника.
Один глоток - и ты уже не прежний,
И в жилах не вода, а та река.

Та женщина - не тело, не привычка,
Не та, что можно просто пережить.
Она, как остриё, как тонкая отмычка
К замкам, которые не хочешь ей открыть.

Ты выпьешь  и наступит отрезвленье,
Но это не свобода - это плен:
Вкус на губах, в груди - сердцебиенье,
И мир вокруг теряет стены. Это плен.

Забыть её - предать свою же душу,
Которая успела прорасти
Сквозь эту жажду, сквозь тоску, что душит,
Сквозь невозможность просто отойти.

Она - вдохновение, и в ней такая вера,
Такая высь, такой размах крыла,
Что ты стоишь у края, как химера, -
Она покой навеки отняла.

Она - спасение, но странное, как рана,
Которую не лечат, а поют.
В ней жизнь и свет, в ней завтрак утром рано
И ночь, что не кончается в раю.

И с каждым вздохом ты всё глубже в эту бездну,
Где вместо дна - её глаза и смех.
Она, как воздух. Без неё - исчезнешь.
Она - и радость. И в ней - твой грех и свет.

И с этим жить. И умирать. И снова
Искать её в толпе, во снах, в вине.
Она - то самое единственное слово,
Что не даёт покоя на земле.