В сорок лет подводя под прошедшим черту,
В захолустье один, со стаканом вина
Я открыл, что душил чепухой немоту,
Но нужна была только одна тишина.
В огороде крапива пошла в самотек,
А репей у крылечка качает права.
Ничего не достиг, ничего не сберёг —
Научился впустую транжирить слова.
Оказалось, спасаться-то не от кого,
И лавровый венок не натянут на лоб.
Только жалобы в пользу себя самого,
Да какой-то копеечный, глупый апломб.
На дворе темнота, и дела мои швах,
Поздней осенью прошлое стынет моё.
Вся прожженная жизнь утряслась в двух словах.
Подбородок чешу и вздыхаю… во-во…
В сорок лет
© Copyright: Григорий Краснокутский, 2026
Свидетельство о публикации №126091101007
Свидетельство о публикации №126091101007
Рецензии