Золотая мастерица

Ступает Осень бархатным шажком,
Красотка в платье из лучей заката.
В её глазах простор согрет лучом,
И медь волос, что ветром смята.

Она - художник. Взяв палитру в руки,
Где охра, оранж и желтизна,
Не ведая ни лени и ни скуки,
Рисует лес, где дремлет тишина.

Мазок - и клён зарделся горделиво,
Другой - берёзка золотом искрит.
Она выводит кистью неторопливо
Узор рябины, что огнём горит.

Но кисть притихла. Осень-чаровница
Вдруг запоёт - и замирает даль.
Ей подпевает ветер, словно птица,
И дождик струнный трогает рояль.

В её напеве - грусть прощальной ласки,
Багряный шелест, прелость трав и мёд.
Под этот голос, словно в старой сказке,
Душа людская тает и поёт.

Она не только кистью и вокалом
Умеет покорять сердца вокруг:
Взмахнёт рукой - и одеялом алым
Укроет поле, вспаханное вдруг.

Она - трудяга. В сундуки амбаров
Ссыпает щедро яблок янтари,
Печёт пирог из тыквенного жара
И варит снадобье на заре.

С утра до ночи в танце неустанном
Кружит листву, снопы вяжет в стога.
И все, кто встретит взгляд её туманный,
Влюбляются навеки, навсегда.

А к завершенью бала, на прощанье,
Устав, но не утратив красоты,
Она на землю кинет одеянье
Из серебра и белой пустоты.

И, усмехнувшись, зная, что нетленна,
Уйдёт на отдых в стылую кровать.
Чтоб через год, красива и блаженна,
Вернуться снова - петь и рисовать.