Ты по ночам уходишь зябко в лес,
Во тьму столетий открывая двери,
И волки, что ощерились окрест,
Тебя, бесстрашную, считают зверем.
Но что тебя приводит в город днем:
Помойки сладковато-липкий запах,
Иль по привычке в опустевший дом
Ты приползаешь на разбитых лапах.
И снова смотришь ласково в глаза,
Ободранная голодом и дракой...
Собака, ты пойми, что так нельзя,
Что надо быть иль волком, иль собакой!
Но, обнажая белые клыки,
Как будто хочешь разорвать на части,
Ты ищешь запах маленькой руки,
Чтоб к ней припасть и умереть от счастья.
Собака
© Copyright: Елена Кириллова-Сказкина, 2026
Свидетельство о публикации №126091008429
Свидетельство о публикации №126091008429
Рецензии