Посттравматический синдром. Или очередное безумие

Падает что-то на плечи,
Это капля, или селезенка?
Что-то поёт в моих ушах,
Шуты пищат, что слышно звон в ушах.

И не единственная капля текет по щекам,
А губы трескаются, они тоже плачут,
Сразу труднее дышать стало,
И подбородок предательски дергается.

Сколько наставили дул под горло,
Сколько смеялись они?
Воспоминания нахлынули детские,
Как меня галлюцинация убивала, не по детски.

Одиночеством тоска иссякнет,
Мундир с памятью посыпится,
На этом я сердце жрал,
А на этом кишки на войне собирал.

А на драме военной,
Гранаты грохотали,
Осколком мне всадило,
Звонко меня пронзило.

А сердце второе сжимается,
Третье в руке в конвульсиях отжимается.
Легкие не дышут без диафрагмы,
А я её ногой врагу выбил.

Руками я забил до смерти противника,
А он пистолет достал,
Чуть пулю в лоб не всадил,
Нет, ну какая же тут игра?

Я достал нож за пазухой,
Подошёл к нему,
И даже пуля его по мне попала,
Я сажусь на него.

Раз. Два. Три.
О чем я думаю, спросите вы.
Я думаю о семье своей, которая повесилась,
И о надежде спада цен.

Что-то щёлкнуло в голове,
Появились те самые шуты,
Я достал свой автомат,
И на начал стрелять по ним.

Они смеялись, театрально падали,
Смущенно махали органами,
Которые я сам доставал с брюха твари.
Шутливые вы, шуты мои.

После этого наградили этим ордером,
Герой я, военный.
В новостях обо мне написали,
И ничего в итоге не дали.

Что-то трескается в окнах,
То ли очередная граната.
Я встаю, беру лопату,
И падаю вместе с ней.